Серебром выделяется проседь,
В сердце боль нестареющих ран…
Вот приходит которая осень
В городок осетинский Беслан…
И не скрыться, не спрятаться скорби,
Заглушит её время едва ль…
Мы не сможем про это не помнить,
Нам всегда будет искренне жаль…
Сколько жизни, и шума, и смеха,
Сколько светлой надежды, мечты…
(В школе бродит лишь гулкое эхо…)
Сколько юности и чистоты,
Сколько судеб погублено разных,
Сколько жажды и стонов: «Воды!»
Сколько светлых желаний напрасных,
Сколько гордой, святой доброты,
Сколько песен, стихов неуслышанных:
Здесь безжалостно били в упор…
Всё распято, расстреляно, выжжено,
Всё покрыл чёрным пеплом террор
Без различия — взрослые, дети ли…
Не дрожала убийцы рука.
Город Ангелов — совесть Осетии,
Её скорбь, и печаль, и тоска.
Её память… Сливаются тропки,
Что ведут нас к святая святых,
Даже ветер здесь выглядит робким…
Город скорби… Нет, город живых!
Ведь они не забыты, не брошены,
Помним каждого жесты, лицо.
Смерть нашла всех бандитов непрошеных —
Пусть потомки клянут подлецов!
Безутешные матери носят
В сердце ком от рыданий и ран…
Так ступила которая осень
В городок осетинский — Беслан..
